我在梦里称他的脸是“命运”；不过是隔了许多年以后才看出来的凄凉。这话虽说的唐突，但仔细想想也找不出什么瑕疵来。这凄凉是不老的，但眼睛里的瞳仁却显得昏黄，好似我记不得的月光；其实他也是记不得的。谁能记得？不外乎或圆或缺的时光罢了。但就是那记不得的月光，现在看来倒让我觉得像极了缠枝蓝花碗里冷冷清清的一枚粉汤圆，天青月白般，却是食不下咽的好看。

     你说梦里的脸自然是模糊的，但清清楚楚的带了一些惆怅，一些情调调；等醒了，波光散尽，也就什么都看不见了。好似命运在脸上也是模糊的，说不出的游移和不定。

     你说，“梦里的东西都是假的。”我回头告诉你：“我是真的。”

     这些话终止在午夜，往下我们都会失眠，再旖旎湿润的梦都会在日光下无处可去。

    

    

    

    

      准确的说，我253个小时没刮胡子了。这样倒让我有了摩挲它的习惯。

      这习惯谈不上好坏，只是个习惯；完全是无意识状态中的作为。

      而手指上的胡茬真的像大水过后冲刷整齐的水草；那些恍惚的感觉，仿若在水中划了几个来回；就这么轻轻一划，我便到你眼前。

      这样的念想大概是从微乎其微的缝隙中溜出来的，我审视它的模样。而在着貌似盛唐长安城一样宁静的天空里，看见你和看不见你并无多少区别。

      发完呆回到屋子里，下意识的对着镜中的那半张脸打量起来。老式的黑框眼镜里，混沌的眼神充满了匈奴来袭前的滚滚狼烟，干裂的嘴唇记得些菲茨杰拉德的歌，它轻轻开启几句，那不比短频广播差到那里，只不过声线吹过伤口，仿佛松了絃的大提琴，有了呜咽之音。

    “哎呀！其实海水也有呜咽的声音吧。”

      你说这句话，我蒙这眼睛都能记得，只是你不知道脑海里的潮汐冲刷不了那些话的语气；而我的呜咽也模仿不了海水的声音啊。

      算了吧。

      连锁反应而已，只不过是由我许久未刮的胡茬而产生的臆想，你我依旧隔在幻想的两端。

      我摩挲胡茬，往外远远的看去，摩天大楼光洁的玻璃幕墙上流淌的松软白云仿佛翻涌的浪花。

     “妈的！到处都是海。”我低头呜咽了一声，止住眼泪。

 

 

 

 

     你看得见这家伙梳着个貌似"党卫军"的发型,堂堂正正的坐在小酒馆的幽暗灯光里柔软的敲击琴键.嘴上的烟灰摇摇欲坠,那首<<小露露>>从他的后背流淌出来.尼古丁情投意合的缠绕周围.想象和铉推动着旋律,妈的!我是无法抽身而出的了.

                                                  

                                                 

 

 

他妈的

我爱死那些爵士了；走火入魔一样.

可那些"大师"们依旧个个低眉垂目的,仿佛水底潜行者般与我隔上十万八千里之遥.

与此相比,我多么放肆!把一个"爱"字说的活脱脱一只非洲瞪羚.

 

昨晚听了一宿的帕克.

早晨起床了好一阵子,那些宛如柔波细浪的曲调依然轻轻扣击着耳膜.

 

星巴克的那个小家伙半晌没回过神来

他用哥白尼窥视星云的眼神盯着我从口袋里掏出的袜子和零钱,

我则从中挑出二十块钱递给他

"给我杯精选就好."

 

耳机里换成了纳京高的调调

妈的

我的脚步也轻浮了起来

眯着眼睛看见的松树的枝影移到我的脚面上

这时候,

手表是10点12分.

 

点支烟,晃晃身体.

每个零件都相得益彰的留守各自的位置,

只是脑子里象划过一只小艇

雪白的雪白的那种,

连桨都一尘不染

它轻轻一划,有涟漪泛起,但有很快恢复平静.

 

纳京高死的早了些

但未尝不是坏事情.

早先前看过迈尔斯复出的演奏会,调调还是那样,冷的彻骨

仿佛能把人活活拉成一条线,然后再不费吹灰之力地把你吹到西伯利亚的某个灌木丛里.

可本人的样子已经惨不忍睹了,

毒品改变了他的样貌,

看上去活象个地狱怪客.

 

我踩灭烟头

打量四周

雾气还未散尽

星巴克的遮阳伞孤零零的收在一边

只有一只野猫走过去